他连连后退，绕柱而跑。

    我追，他逃，跟荆轲刺秦王似的，你来我往了十几个来回后，治安员都看不下去了，站起来往我们这儿走。

    这时，罪魁祸首——原本靠在墙上，盖着不知哪来的小毛毯，低垂着头睡觉的莫亚蒂醒了。

    “我没欠他钱，”莫亚蒂抬起头对我说，“你别给他钱。”

    他还是和我记忆里的一样，脸色苍白，五官深邃，身型带着病态的瘦削，那双深蓝色的眼睛依旧沉静得窥不见底，眉眼间也还带着淡淡的倦怠厌弃之色，和古典油画里那些衔花而死的美少年一般无二。

    二十年没见，我老了很多，莫亚蒂这样难得的美人却格外被岁月优待，除了头发花白了大半，他连眼角的皱纹都没添几根。明明经年酗酒，连我的信都能忘在一边，好几个月不回复，可他却毫无昏昏之态，反而肌肤紧致细腻，不似老者。

    他掀开身上的毯子，随手把灰白的长发挽在脑后，扎了个低马尾，他走过来，瞥向店家，“我不会再去你那儿了。”他说。

    店家如遭雷劈，“别啊——我就是想你收敛一点——没想你不去啊——”他就是希望莫亚蒂一直能去，才会这么断然拒绝结清赊账。

    但莫亚蒂决定的事从来就没有商量的余地。

    “就算我欠你钱我也不会再去，”他耸了耸肩，“更何况我喝酒是没付过钱，可每次都有人给我买单，我本来就不欠你。”